Тьма

С закрытыми глазами пальцы в краску,
и, цвет желая выделить на вкус,
несешь мазками в холст тоску и ласку,
пытаясь передать дыханья пульс.

Того, что происходит, - миг, деревья,
пустыня здесь, там - чёрная вода.
И нет границ цветов воображения,
всё сочетается, всё рядом. Как всегда!

Когда картина пахнет, как картина,
и в голове - законченный сюжет,
ты с глаз снимаешь шарф: на пальцах - глина,
а на мальберте - демона портрет.
Я просто не благодарю
всех позабывших, уходящих.
их не ругаю, не корю -
предавших и ненастоящих.

Пускай, зачем на остриё
иглы глядеть? там ангел с края?
я помню - каждому своё,
а «не своё» я забываю.

Агуш Лекс 09.02.2019